节选

短篇

米中 逆可能

王耀抬起手，腕上的表指针形如藤蔓，蜿蜒绕住尘色的“Ⅻ”。正午的骄阳从表盘上放射回来，明晃晃地刺痛了他的眼。

阿尔，你那里正好午夜吧？晚安。

王耀的手缓缓落在紫砂杯上，水气在指缝间袅娜。

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